Конкурс портфолио «Семь главных слов»

Иногда мне кажется, что мои бабушки и прабабушки живы и всё ещё сидят рядом.
Одна поправляет нитку в моих руках.
Другая напоминает, как правильно замесить тесто.
И только потом я вспоминаю: их уже нет.
Но почему тогда я до сих пор чувствую, что они рядом?
Наверное, потому, что родные не исчезают в тот день, когда их не становится. Они остаются в том, чему успели нас научить.
Меня учили рукоделию обе бабушки. В нашей семье женщины пряли и вышивали, а по другой семейной ветви валяли валенки — в них ходила почти вся деревня. Я тоже пробовала прясть на настоящей прялке, научилась вязать и вышивать.
В нашем доме хранятся рушники, вышитые руками прабабушек. Один из них прожил уже больше ста лет. Когда мы бережно достаём его на Пасху, я думаю не о его возрасте. Я думаю о руках, которые когда-то держали иглу. О женщине, которая, наверное, не могла представить, что через сто лет её работа всё ещё будет нужна её семье.
А потом наступает день весеннего равноденствия.
И мы с дочерью Соней печём жаворонков.
Этому меня научила бабушка по папиной линии. В её семье жаворонков пекли несколько поколений. Когда родилась Соня, я поняла: если сейчас не передать эту традицию дальше, однажды она останется только строчкой в семейной истории.
Вот уже десять лет София растёт рядом с этой традицией.
И иногда я смотрю на её маленькие руки, испачканные мукой, и вдруг понимаю самое главное.
Когда-то бабушка учила меня.
Теперь я учу свою дочь.
А значит, между нами не пропасть из ушедших лет.
Между нами — руки.
Руки, которые пряли.
Вышивали.
Пекли жаворонков.
Передавали дальше.
Наверное, родные — это те, чьи руки однажды отпускают наши, чтобы мы могли взять за руку тех, кто идёт после нас.